Osynlig teckning av Hund - han är fortfarande här Julgransprydnad Keramik

Himmel var målat i mjuka orange- och rosa, där sol sjönk under stadskylten. Det var en kväll där världen verkade sakta ned, det antal trafik som blandades in i den avlägsna melodin av livet. I stadens hjärta klämde en pojke som inte var äldre än sex ihop ett litet rött boll, hans finger klibbig från smälter glass. Hans mor hade bara vänt sig en sekund, bara tillräckligt länge för att boll skulle glida från händer och gå ut på gatan. Utan att tänka följde pojken. Bilar som piskade förbi, deras däck skriker mot trottoaren, horn som ger sig i panik. Men mitt i kaoset ritade en skugga framåt. Fyra tassar slog asfalten med orubblig hastighet. Max var en herrelös, en gyllene kyrkoherde med en skygg jacka och snäll ögon som hade känt både kärlek och förlust. Han hade gång som tillhörde en gammal man som bodde i parken, men efter hans bortgång vandrade Max på gatorna och sökte ett hem han aldrig skulle hitta. Men han hade funnit det meningsfullt att se på de barn som spelade nära den upptagna skärningspunkten, hans närvaro obemärkt men konstant. Kvällen, när pojken steg på vägen, lungade Max. Han tog tag i barnets skjorta mellan tänderna och yvrade honom bakåt med all sin styrka. Pojken tumlade på sidpromenaden, skrapade knän och vitt, tårfyllt ögon tittar upp i förvirring. Sen kom ljud. En äcklig sak. Den typen som tystar en gata. Max ljög oförtröttlig mitt i vägen, hans gyllene päls blev mörkare av det växande bassäng under honom. Föraren, bleken och darrningen, snubblade ut ur bilen, hans andetag kom i gasp. Pojken mor skrek, klappade sin son till bröstet, smutsade ner hennes kropp när hon insåg vad som hade hänt. Folk samlades. Några viskade. Andra vände sig bort. Pojken, som fortfarande är för ung för att förstå döden, nådde för Max's tass och knullar den försiktigt. "Doggy?" viskade han. Men Max rörde sig inte. Den kvällen sörjde staden en hjälte som inte hade något hem, ingen krage och ingen namn kände till dem han räddade. Men pojken glömde aldrig. Dagar passerade. Veckor. Seasonerna har ändrats. Pojken växte och med tiden lärde han sig vad Max hade gett honom. En dag, på sin sjunde födelsedag, gav mor honom en liten låda. Insidan var en målning - en guldfärgad hämtare som stod bredvid ett barn, deras figurer som blandar sig i en himmel av mjuk orange och rosa. Men det som gjorde det speciellt var det du inte kunde se. Ungefär pojkens handbok var ett osynligt utslag som var fäst vid hund som aldrig skulle lämna hans sida. Och någonstans, bortom bilarnas och kaosets räckhåll, var Max kvar. Titta. Skydda. Väntar.