Napoleon med häst, Slaget vid St. Bernard-passet Fleecefilt

Året är 1800. En kall vind viskar genom Alpernas höga toppar, en tyst vittne till det drama som utspelar sig nedanför. Glöm för ett ögonblick de idealiserade porträtten och lyssna på berättelsen om en resa som inte liknar någon annan. Jag talar om Napoleon Bonaparte, en man driven av ambition, och en armé bunden av hans vilja. De marscherade inte in i en stridsglad fält, utan in i en naturlig fästning av is och sten: det stora S:t Bernhardspasset. -- Föreställ er, om ni vill, de ändlösa kolonnerna av män, deras tunga stövlar sjunkande ner i den skoningslösa snön. Varje andetag var en vit plym i den iskalla luften. De drog kanoner och förnödenheter, deras kroppar ansträngda för varje steg, över stigar knappt bredare än en bergsgemses stig. Vinden, en ständig motståndare, hotade att kasta dem ner i den isiga avgrunden. Laviner, som sovande jättar, tornade